Все
Отредактировано:11.10.08 21:38
Подумал я, что буду, пожалуй, сыпать в эту ветку все эти алко-трэш-истории на радость будущим биографам и инет-археологам - дабы не нужно было оным несчастным по крупицам, по каментам редким в дневах заброшенных выискивать легенды обо мне и присных, но получили бы они сразу, сходу, с пылу, с жару, как удар ногой с порога, весь, ткскзть, корпус текстов...
Для начала - несколько фрагментов.
мы как-то погожим майским вечерком - опосля празднования чего-то там - ввалились вальяжно в продуктовый, и я потребовал было "сосисок в теКсте": "в тексте, в ТЕКСТЕ!" - нервно повторял я ошалевшей от понедельника (ибо тогда был понедельник) продавщице, а потом пустился было в дискуссию о проблематике текста и структурализме с подпиравшими меня товарищами, пока окончательно добитая интеллигентским штурмом мозга мадам набирала нам в пакетик эти произведения кулинарного искусства...
утром было то самое «солнечное лето» из песни, поэтому наша лига выдающихся джентльменов вползла в паззл (окружающее всё-таки как-то всё больше дробилось на части) 24-часового прибежища алкоголя и закуси группой пляжно одетых господ – в шортах, трусах и шлёпанцах. Мизансцена была преисполнена тускловатого минимализма – тихие шорохи голосов, очень затяжные движения, сереющие лица и общее непонимание как основа основ. И на этом фоне странный и резкий звук – минутная попытка фиксации события, и вуаля: один из нас разбудил сонное царство, холёным отточенным жестом положив на прилавок зачем-то захваченный из хаты нож. В настроения сразу ворвались новые яркие краски…
пробуждение под Squadron от Trace & Nico – неприятный факт, превращающийся в симптом, когда понимаешь, что звучит трэк исключительно в твоей голове. Вроде бы не умираешь, но в голове проносится если не вся жизнь, то, по крайней мере, немалое количество её интерпретаций, отлитых в лозунги – «допился!», «доигрался!», «достало!», «достань пива, м%дак!», «до-ре-ми-фа-соль…»… Когда в голове Squadron смешивается с этими выкриками элементарных частиц сознания, становится совсем слабовато – если уж самосознание отвернулось от тебя, то куда ж деваться и кому? К счастью, в этот момент в пространство впадает какое-то жЫвотное, пляшущее (если плясом можно назвать предсмертные судороги) и орущее непотребное (я-то точно оного не требовал), и сразу на фоне сумасшедшего ум проясняется: трэк действительно играет в колонках, пиво в холодильнике, погода прекрасная, память пустая и всё «атлична-атлична!»…